contexto

recita tuas águas

 e brasas

e te condenso

nos meandros

contornos e entremeios

te margeio

em teus vales

horizontes e montanhas

desaprumo

só em teus ventos

me refaço

 duna

 

silencio

e raramente em mim
- concha adversa -
me fecho nessa mudez
que pesca
o verso

aspectos secretos de um ritual

me despe às cegas horas
do dia

e o vidro do relógio
arranha tanto quanto
me acariciam as tardes
de oásis

nunca inteiro quase se
faz felino e me acaricia
tanto quanto arranha
a minha vida

e despede-se às claras horas
do dia

recíproca

de repente assustam-me

os teus destroços abandonados

à superfície dos meus olhos

rasos de água

vitralidade

tuas cinzas

areia e sais
unidos à minha fragilidade 

improvável engano mesopotâmio
em meus imprevistos
vitrificados

nas tuas mãos de oleiro

meu corpo moldado
em complexos ruídos

presos em tuas tramas de cobre
meus reflexos
derretidos

e o momento inexato
em que me entornas

teu líquido

é aquele em que me acreditas
na impossibilidade

do vidro

espectro

aquelas noites não

nos deixaram

para trás

mas sozinhos

sem os silêncios

comuns às estrelas

e aos lírios

e com todas

as minhas cores

misturadas aos teus

litígios

solstício

« a utopia está lá no horizonte »

                       eduardo galeano

prendo-me ao que se move

para retirar da dor

a monotonia

o que de mim se afasta

ou cai como fruto

ou flor

   por isso deixo-me

   levar a noite

   dentro

   que meus poemas

   são feitos de outonos

   memórias

   e esquecimentos

perfil

na parede morta

minha natureza toda

sem assinatura

saturada de azul

de um quase nu

vinho

púrpura

magenta

e de teu sol oblíquo

a emoldurar meu rosto

respingado de tinta

ocaso

ainda ouço
tuas conversas com
sombras e brumas

teus restos
de noites e teus dons
para abismos
em minhas comoções
 telúricas

teus silêncios ancorando
meus vazios e a
tua falta

ainda te espero
naquele cais que nos invade
a alma

reversos

meus tormentos ainda

persistem como peixes

   que sobem um rio

que não sabem dos

horizontes e da aflição

    nos portos

e não se importam

com o inaceitável sentido

   de todas  as dores

ou com a erosão

em  meus olhos embaçados

   de saudades

e no meio de tudo

continuo detenta
de cada uma de suas
   margens