silencio

e raramente em mim
- concha adversa -
me fecho nessa mudez
que pesca
o verso

aspectos secretos de um ritual

me despe às cegas horas
do dia

e o vidro do relógio
arranha tanto quanto
me acariciam as tardes
de oásis

nunca inteiro quase se
faz felino e me acaricia
tanto quanto arranha
a minha vida

e despede-se às claras horas
do dia

muito prazer

tenho muitos dialetos e dias lentos
e nas desfronteiras de mim
há minas de ouro ou de bombas
– estou sempre por um fio
(cut the red line)
sou do tipo que diz não
e grita o sim
e nunca fui dada a tropeços:
caio de vez e com vontade
porque pode ser que eu aconteça
ou desapareça logo
quem sabe
sei que não tenho lógica
mas tenho esses dias lentos e esses dialetos
e você bem que podia me sacar de vez
e se atirar de cabeça
em mim e nos meus mistérios
e talvez você compreenda a minha língua
e compreender a língua
passa pelo reconhecimento do corpo
(a pele é uma fronteira que não separa línguas)
e antes que você desaconteça
e antes que eu desapareça
e antes que amanheça
vem me aprender logo
porque mesmo com meus dias lentos
dizem que noite adentro
o tempo voa

recíproca

de repente assustam-me

os teus destroços abandonados

à superfície dos meus olhos

rasos de água

vitralidade

tuas cinzas

areia e sais
unidos à minha fragilidade 

improvável engano mesopotâmio
em meus imprevistos
vitrificados

nas tuas mãos de oleiro

meu corpo moldado
em complexos ruídos

presos em tuas tramas de cobre
meus reflexos
derretidos

e o momento inexato
em que me entornas

teu líquido

é aquele em que me acreditas
na impossibilidade

do vidro

espectro

aquelas noites não

nos deixaram

para trás

mas sozinhos

sem os silêncios

comuns às estrelas

e aos lírios

e com todas

as minhas cores

misturadas aos teus

litígios

solstício

« a utopia está lá no horizonte »

                       eduardo galeano

prendo-me ao que se move

para retirar da dor

a monotonia

o que de mim se afasta

ou cai como fruto

ou flor

   por isso deixo-me

   levar a noite

   dentro

   que meus poemas

   são feitos de outonos

   memórias

   e esquecimentos

perfil

na parede morta

minha natureza toda

sem assinatura

saturada de azul

de um quase nu

vinho

púrpura

magenta

e de teu sol oblíquo

a emoldurar meu rosto

respingado de tinta

ocaso

ainda ouço
tuas conversas com
sombras e brumas

teus restos
de noites e teus dons
para abismos
em minhas comoções
 telúricas

teus silêncios ancorando
meus vazios e a
tua falta

ainda te espero
naquele cais que nos invade
a alma

reversos

meus tormentos ainda

persistem como peixes

   que sobem um rio

que não sabem dos

horizontes e da aflição

    nos portos

e não se importam

com o inaceitável sentido

   de todas  as dores

ou com a erosão

em  meus olhos embaçados

   de saudades

e no meio de tudo

continuo detenta
de cada uma de suas
   margens

risco

    arrisca em mim
    o que quebre
    o que grite

    o que desaninhe
    meu tigre e meu
        riso

    arranca o fôlego
        a raiz
            o juízo

    e deixa que o resto
        se precipite
   

legado

achei o jeito
de anoitecer os silêncios
 cheia de
    luas e lenhas

cais
naufrágios e dores

     teu esboço e tua
 ausência

fragmentos

esse olhar mudo

     de retrato

um muro branco de dentes

flagrado como se fosse

     um crime

o gesto despojado

de chaves e de noites

    sem eclipses

esse jeito de ser

tempestade

    e nenhum dique

          

fugidio

no meu percurso
também há a delicadeza
 de nuvens ilegíveis

 e onde meu desejo
se investiga

há lonjuras
          mãos
desvãos
           rubis

e o ar escasso
entre o não e um profundo
   sim